Un brouillard matinal qui tarde à se lever
qui me cache aussi, un peu.
Les cormorans hésitent, le héron attends.
Une aigrette se lance, les autres suivent.
Un cri strident, un vol rapide, une flèche rouge et bleue, un martin pêcheur passe!
Soudain le tumulte, juste devant moi, un tourbillon de plumes et d’eau.
Un éclat pour une limite de territoire qui laisse les deux martins pêcheurs tout hébétés, le plumage dérangé.
Et puis tous s’envolent sauf les corneilles qui accueillent sa majesté.
