Beaucoup de nuages, un ciel de tempête, un éclat de lune…
Un tumulte d’appels, de cris perçants et de bruissements d’ailes:
C’est l’heure de l’envol des grues.
Malgré la faible lumière elles s’envolent par petits groupes familiaux, par clans ou par affinités, la majorité contre le vent d’ouest.
Elles reviennent , passent au dessus de moi et se dispersent en lançant leurs appels,
Il est 9h, les berges de l’étang sont désertes.
